C'est souvent plus fort que moi : dès que je suis autre part que chez moi, si mon regard a le malheur de se poser sur un livre négligemment posé sur le rebord d'un meuble, ou pire, sur une bibliothèque, je ne peux m'empêcher de saisir, feuilleter... et parfois lire intégralement l'ouvrage attrapé.

Ainsi hier soir ai-je lu Un secret de Philippe Grimbert. J'en avais souvent entendu parler, je savais qu'une adaptation en avait été tirée, mais j'en ignorais en réalité jusqu'au sujet. Lorsqu'aux premières pages j'ai compris qu'il allait s'agir de la Shoah, j'ai hésité. Depuis Les Bienveillantes j'ai peine à lire un ouvrage à ce sujet... ou il faut que l'auteur soit bon. Manifestement je dois reconnaître cette qualité à P. Grimbert puisque j'ai poussé jusqu'au terme du récit. C'est que les histoires de fratries imaginaires me plaisent en général, et si j'ai pensé m'ennuyer dans les premiers moments, plus j'ai poursuivi et plus j'ai été captivée par la forme de la narration, qui s'apparente au brouillon en quelque sorte : j'essaie, puis je retouche, puis je réécris et je recompose, cela au cours d'une quête qui n'a rien de policier. Il suffit d'écouter et aussitôt de substituer aux visions de l'imaginaire celles que l'esprit recompose à partir de la vérité. Pas de complaisance dans le pathétique, de vrais effets de surprise aux moments où l'on pense avoir vraiment tout deviné, et la douleur restreinte qui court sous la voix du récit... jusqu'aux dernières pages, j'ai aimé cette voix et j'ai eu le sentiment encore fugitif de peut être pouvoir comprendre. Encore davantage que des récits comme celui-là, sont puissamment nécessaires. Pas un grand bouleversement de lecture, mais une atmosphère mélancolique qui a réussi à envahir la pièce où je me trouvais, une fois le livre refermé.

Aucun rapport avec le livre lu ce matin : Hygiène de l'assassin, d'Amélie Nothomb. Mon premier Nothomb. Oui, je sais, je ne suis pas en avance sur mon époque... je suis sans doute l'une des dernières à n'avoir jamais ouvert celui-là, ou le plus connu peut-être Métaphysique des tubes. Jusque-là, je n'en pensais rien, ou pas forcément du bien (le personnage d'auteur ne m'a jamais franchement emballée) mais comme j'aime bien savoir de quoi il en retourne vraiment, je me suis laissée tenter. Plus vite que pour le Grimbert, j'ai été assez captée par les premières pages et l'habileté à créer l'atmosphère, mettre en place les données de l'histoire. Un roman tout en dialogues, voilà qui m'effrayait quelque peu (je n'aime pas lire le théâtre et la pratique récurrente du dialogue dans le genre policier est ce qui me déplaît le plus). Et de fait, passé l'amusement des premiers entretiens, je sentais l'ennui me gagner, et la désagréable impression parfois qu'on me donnait une leçon sans me l'avouer... fort heureusement le dernier entretien relance vraiment l'intérêt et redonne une cohérence à l'ensemble. Finalement, sacré tour de force que celui de raconter quasiment uniquement à partir de paroles, de faces à faces. Bon, je ne savais pas trop comment tout cela allait finir, mais cela finit en somme de manière cohérente et relativement satisfaisante pour l'esprit. Je dois reconnaître que j'ai bien aimé, et si je n'aime toujours pas le personnage d'auteur, je me sens peut être prête à renouveler l'expérience...

Avant-hier j'ai attrapé sur le rebord d'un meuble Et après... de Guillaume Musso. De l'auteur, je n'avais entendu que le pire. Succès facile, littérature déclassée, pas de la littérature... je n'ai eu le temps que d'en lire une trentaine de pages, mais voilà, je suis prise et intriguée...alors que faire ? céder à l'humeur ambiante et le laisser dans l'oubli jusqu'à ce que je le retrouve par hasard, ou céder à l'appel et courir à la médiathèque demain ? (je ne vais quand même pas l'acheter....) A suivre...

Lectures du week-end

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